Viserys Targaryen se tenait dans l'ombre d'une arche en pierre, les yeux fixés sur la rue en contrebas. Il était tard, bien après minuit, et la cité de Tyrosh, endormie, baignait dans une lumière argentée sous le clair de lune. Le calme apparent masquait les luttes intérieures qui bouillonnaient en lui. Depuis la mort de Willem Darry, la vie n'avait été qu'une suite de trahisons déguisées en hospitalité et de promesses non tenues. Viserys, à peine plus qu'un adolescent, portait maintenant le lourd fardeau de protéger sa sœur Daenerys et de maintenir vivante la flamme vacillante de leur lignée.

Il jeta un regard vers la chambre derrière lui où Daenerys dormait paisiblement, ses cheveux argentés étalés sur l'oreiller. Elle était encore si jeune, si innocente, ignorante du monde cruel qui les entourait. Viserys se sentait souvent submergé par la responsabilité de la protéger, de l'éduquer, et de lui offrir une vie meilleure. Mais comment pourrait-il accomplir cela alors qu'ils étaient eux-mêmes à la merci de l'hospitalité intéressée des puissants de ce monde?

Le maître de la maison, un riche marchand tyroshi du nom de Zinos, leur avait offert refuge pour une nuit. Zinos avait souri avec condescendance en les accueillant, vantant les liens anciens entre sa famille et les Targaryen, mais Viserys savait lire derrière ces masques. Il voyait la soif de pouvoir et la convoitise dans les yeux du marchand, tout comme il l'avait vue chez tant d'autres. Ils ne voyaient en lui qu'une relique d'un passé révolu, un moyen de s'attirer des faveurs futures, rien de plus.

Viserys serra les poings, sentant une rage brûlante monter en lui. Il était né prince, destiné à régner, et pourtant, il n'était qu'un mendiant, dépendant de la pitié de ceux qui auraient autrefois incliné la tête devant lui. La perspective de devoir une fois de plus remercier un homme comme Zinos le dégoûtait. Mais que pouvait-il faire d'autre? Il n'avait ni armée, ni argent, ni alliés véritables. Tout ce qu'il avait, c'était Daenerys et une couronne d'or vendue depuis longtemps, leur dernier lien tangible avec leur ancienne grandeur.

Alors qu'il se retournait pour rentrer dans la chambre, un faible bruit attira son attention. Une ombre mouvante se glissait dans le couloir, presque imperceptible dans l'obscurité. Instinctivement, Viserys recula, tendant la main vers le couteau caché sous sa chemise. La silhouette s'approcha, révélant un homme vêtu de noir, les yeux brillants de mauvaise intention. Le sang de Viserys se glaça. Ils avaient été retrouvés, encore une fois.

Viserys réfléchit à toute allure. S'il se précipitait sur l'homme, il risquait d'être tué sur le champ, mais s'il restait caché, Daenerys serait en danger. Son instinct de survie le poussait à fuir, mais il se rappela alors les paroles de Willem Darry : "Un Targaryen ne fuit jamais." C'était un serment qu'il s'était fait à lui-même.

Sans un bruit, il se glissa dans la chambre et secoua doucement Daenerys. Elle ouvrit les yeux, les clairs reflets de la lune y dansant. "Il faut partir", murmura-t-il. La terreur se lisait dans son regard, mais elle ne dit rien, se contentant de hocher la tête. Ensemble, ils se faufilèrent hors de la pièce, évitant l'homme dans le couloir. Viserys la serra contre lui, sentant la chaleur de sa sœur contre son corps tremblant.

Alors qu'ils s'échappaient dans la nuit, une certitude naquit en lui : il ne les laisserait pas périr ainsi. Il deviendrait le dragon qu'il était né pour être, et tous ceux qui les avaient méprisés connaîtraient leur véritable pouvoir. Mais pour l'heure, il devait survivre, pour elle, pour eux.

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