Lorsqu’il mit pied à terre dans la cour du Donjon Rouge, Tyrion sentit immédiatement le poids oppressant de Port-Réal sur ses frêles épaules. Les murs de pierre rouge, hauts et imposants, semblaient se refermer sur lui, comme pour lui rappeler qu’il n’était qu’un nain, un être que sa famille tolère à peine. Il n’était pas venu ici par envie, mais par obligation, sous l’insistance de son père, Tywin Lannister, qui espérait peut-être que le spectacle de la couronne et de ses fastes pourrait inciter Tyrion à suivre une voie plus honorable.

Jaime, son frère aîné, l’accueillit chaleureusement, un sourire éclatant illuminant son visage. Pour Tyrion, Jaime avait toujours été une sorte de refuge, la seule personne de la famille qui ne le regardait pas avec mépris ou dégoût. Pourtant, ce séjour serait marqué par une tension sous-jacente que Tyrion connaissait trop bien : celle du secret que lui et Jaime partageaient, celui de la véritable nature des enfants de Cersei. Joffrey, Myrcella, et Tommen, beaux comme des anges, n’étaient pas les enfants du roi Robert, mais ceux de Jaime. C’était une vérité sordide que Tyrion cachait depuis longtemps, conscient des conséquences désastreuses qu'elle pourrait entraîner.

Ces quelques jours à Port-Réal se passèrent comme Tyrion l’avait prévu : entre des moments passés avec sa famille, des heures à parcourir les archives de la ville, et des nuits à se perdre dans les bordels de la capitale. Lors des repas en famille, Tyrion observait en silence, participant à la conversation lorsque c’était nécessaire, mais évitant de croiser trop longtemps le regard de Cersei. Leur relation, déjà tendue, n’avait rien de chaleureux. Elle le considérait comme une abomination, et lui la voyait comme une vipère, dangereuse et calculatrice. Cependant, il ne pouvait s’empêcher de ressentir une pointe de tristesse pour elle, enchaînée dans un mariage sans amour avec Robert Baratheon, un homme qu’elle méprisait et qui en contrepartie l'ignorait tout autant que ses enfants.

Dans les archives du Donjon Rouge, Tyrion trouva un certain réconfort. Les livres étaient pour lui une échappatoire, un moyen de se distancer des regards condescendants et des murmures méprisants. Il se plongea dans des parchemins anciens, étudiant les traités sur la guerre, l’histoire des Sept Couronnes, et les mystères du monde au-delà de Westeros. Cette soif insatiable de connaissances était sa manière de compenser ce que la nature lui avait refusé en stature physique. Dans ces moments, il se sentait presque puissant, armé de l’intellect que les autres négligeaient trop souvent.

La nuit tombée, cependant, Tyrion retournait dans les ruelles sombres de la ville, là où il pouvait se fondre dans l’anonymat. Les bordels de Port-Réal lui offraient une évasion différente, un lieu où il n’était pas le "lutin", mais simplement un homme à la recherche de plaisir. Ici, il pouvait oublier son père, sa sœur, et même le secret brûlant qu’il gardait pour protéger sa famille.

Chaque nuit, après avoir quitté le lit d’une prostituée, Tyrion se retrouvait seul, marchant à travers la ville endormie, sa silhouette trapue se fondant dans l’obscurité. Il contemplait le Donjon Rouge au loin, se demandant combien de temps encore il pourrait tenir ce secret. Mais il savait qu’il n’avait guère d’autre choix. Pour l’instant, il continuerait de vivre ainsi, jonglant entre les apparences, les connaissances, et les plaisirs charnels, tout en sachant que le véritable danger était tapi tout près, au cœur même de sa famille.

Et ainsi, Tyrion grandissait, non pas en stature, mais en ruse et en résilience, se préparant, peut-être sans même le savoir, aux épreuves bien plus terribles que le destin lui réservait.

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