Un bon chef de famille, c'est celui qui se montre un peu sourd

La plume marqua un temps d'arrêt, son unique croc avide de s'attaquer à sa proie. Le malheureux papier suintait de mille blessures souillées du noir du venin. L'hallali sonnait dans cette chasse éternelle du temps et du savoir. Pourtant le traqueur hésitait. Le coup de grâce ne venait pas. Le tranchant n'attendait qu'une seule chose: trancher, percer et déchirer la cellulose. Imprégner la fibre de son sang pour mieux s'enivrer de la victoire douce et amère. Peu lui importait de la souffrance infligée à la pureté blanche de sa proie. Pourtant, le chasseur attendait. Serait-ce pour savourer sa victoire ou connaissait il ce vide émotionnel, cette petite mort de la mise à mort ? Ce moment où tout à chacun se rend compte que la finalité n'est pas le but, que la jouissance réside dans le chemin parcouru. La montée en puissance des émotions vaut mille fois son apogée, cet éclat funeste prolongé par la découverte du rien.

Le croc frappa une nouvelle fois pour porter le coup final. Dans un dernier sursaut de vie, la proie absorba la frappe, une dernière goutte du venin fatal nageant sur sa peau. Un vain espoir, rapidement effacé par le doigté du chasseur. Ce dernier souriait enfin. Un sourire à croquer la fortune puis, dans un sanglant requiem, à décroisser la lune. Le rictus du chasseur qui préfère jouer que tuer, qui ne trouve son plaisir que dans l'instant ultime où le couperet de la Mort frôle son cou ou celui de son adversaire. Alors le geste grave, alors le regard fier, il observe cette maîtresse jalouse pour mieux lui dire, et lui redire et lui redire encore: "pas aujourd'hui". Cette éternelle danse macabre ne saurait trouver sa grâce que sous le regard de l'Eternel. D'un geste rageur, le chasseur frappa une dernière fois ce conte qu'il se raconte depuis la nuit des temps.

Tywin souffla une seconde et ferma les yeux. Ce poème le laissait de marbre, il n'y trouvait aucun réconfort. Ecrire ses mots n'avait qu'un objectif à ses yeux : avancer. C'était par la force des mots avant tout qu'il trouvait son pouvoir de régner sur les autres. Même à plusieurs centaines de lieues de Castral-Roc, le devoir l'appelait et son serviteur s'y soumettait de bonne  grâce. Certains murmuraient déjà que le Vieux Lion avait fait son temps, qu'il régnait uniquement sur l'Ouest depuis quinze ans par facilité. L'Ouest et ses seigneurs eux savaient. Il n'en était rien et Tywin leur rappelait bien assez. Kevan était suffisant pour les tenir en laisse mais leur suzerain devait encore les nourrir d'une main et les battre de l'autre. Même à Port-Réal...

Mon seigneur, Sa Grâce est arrivée à votre demande.

Les yeux léonins du maître du Roc se tournèrent vers Damion. Malgré sa rousseur, il n'en demeurait pas moins Lannister et très compétent en sa qualité de chef du garde. Tywin hocha la tête avec raideur puis retourna à sa lettre. Lorsque la petite princesse fut introduite, il versait du sable fin pour ancrer l'encre au parchemin et faisait déjà fondre la cire sur la bougie à ses côtés. Le Vieux Lion jeta à peine un regard à sa petite fille avant de verser la cire. Tout en appliquant sa cire, ses paroles brisèrent le silence :

Tiens toi droite. Tu descends du Lion et du Cerf, ni l'un ni l'autre ne courbe l'échine devant l'adversité. Il se dresse et il charge.

Tywin regarda enfin droit dans les yeux et le coin de ses lèvres frémirent en un semblant de sourire :

Embrasse donc ton grand père, Myrcella.